Ты выворачиваешь сны наизнанку —
там подкладка из ситца и слёз.
Я считаю твои родинки, как поганку,
но не ем. Твой вопрос —
«ты меня любишь?» — повисает, как мокрая простыня.
Я стираю его в машинке.
Твой сон убегает, обронив меня
на перроне. Мы — как пластинки,
которые заело. Ты вертишься, ищешь иглу.
Я ставлю «Битлз» на 45 оборотов.
Твой храп — как детская кукла, в углу
забытая. Я без заботы
не могу. Твои сны наизнанку —
моя подушка. Я засыпаю в твой вчерашний день.
Ты говоришь: «застели-ка
мне постель». Я не постель, я — тень.
Ничья. Твои сны возвращаются в норму.
Я глажу тебя по спине, как сукно.
Ты говоришь: «мне сегодня не в форму
одеться». Сны — как окно,
которое не открыть. Ты просыпаешься: «где я?»
Я говорю: «дома». Твои сны —
как твоя же одежда, надетая наизнанку. Бред я
несу? Возможно. Но они
не кончаются. Браво.
Сны наизнанку
© Copyright: Артём Талах, 2026
Свидетельство о публикации №126051801127
Свидетельство о публикации №126051801127
Рецензии