Мои стихи не рождаются «ради искусства»,
Они приходят, когда внутри что-то рушится
Когда тишина разрастается остро и густо
И собственный голос становится глуше не только на улице
Я прячу в метафоры то, что сказать невозможно,
Что люди привыкли скрывать за дежурным: «нормально».
И каждое слово ложится на кожу тревожно,
Как будто признание — вещь абсолютно фатальная.
Моя поэзия пахнет дорогой и постоянной бессонницей
Ночными вокзалами, страхом остаться ненужной,
Она не про образ «загадочной, раненой школьницы»
А про человека, которому попросту душно.
И если однажды мои замолчат многоточия,
И сердце устанет вести этот внутренний бой,
То где-то останутся рифмы — неровные, точные —
Как самое честное всё, что случалось со мной.
Самое Честное
© Copyright: Валиева Майя, 2026
Свидетельство о публикации №126051708760
Свидетельство о публикации №126051708760
Рецензии