В избушке позднею порою,
Когда метель стучит в окно,
Сидит старик с седой тоскою,
Глядит, как догорает дно
Его надежд, его стремлений,
И шепчет: «Жизнь прошла, как дым...».
Но в сердце нету сожалений —
Он был всегда самим собой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.