криотерапия - IV

Он стихов не писал, ничего не писалось хоть тресни...
Не брал в руку перо, не садился к оплывшим свечам...
В немоту городов напевал свои старые песни.
И уже не мечтал, и давно не летал по ночам...

Шёл по городу дождь по осенней и мокрой дороге,
Пропадая из виду в густой серебристый туман...
А на встречу ему из своей постсоветской берлоги,
Волоча свои ноги чесал на работу Диман...

Мировая тоска снова серою тучей нависла,
Напитав в себя сок с ошалевших от войн полей...
Брат ушёл на войну, объяснив это поиском смысла..
Возведя парадокс, на бессмыслее собственных дней...

Какой мокрый ноябрь, устроил в душе наводненье,
Но такой замечательный, тёплый и дружеский круг!
Что сподвигнул его написать это стихотворение
Чтоб никто не решил, что совсем исписался наш друг...

Он давно не писал, ничего не писалось хоть тресни!
Между буднями сил оставалось лишь только на вздох...
Брат ушёл на войну, а он слал ему новые песни...
Возвращайся, братишка, домой и храни тебя Бог!

04.11.2025