Телефон

Он подарил ей телефон,
Что был в то время всех дороже,
Сверх навороченный айфон,
За интернет платил он тоже.

Забил свой номер, показал
Как позвонить, если захочет...
И, чмокнув в щёчку, прошептал,
Здоровья и добра ей хочет.

И, прыгнув в БМВ крутой,
Умчался в город, на работы.
Один лишь вечер выходной
Смог выкроить он для заботы.

Она писала каждый день
"Доброе утро", "Добрый вечер",
Открытки подбирать не лень...
Он повторений не заметил.

Сначала тоже отвечал,
И  "Добрый день", и "Добрый вечер",
Со временем он перестал,
И даже это не приметил.

Заботы, суета, порой
Нет времени читать страницы.
Однажды, когда был не свой,
Он позвонил, что очень злится.

Что, мол, не нужно отправлять
Никчемных, лишних сообщений
И лишь по существу писать
Или звонить, и без стеснений.

Прошла неделя, месяц, год...
Нет сообщений, нет и писем.
Казалось, никаких забот,
Он вновь,  как прежде, независим.

На вечеринке один друг
Своей историей делился:
Прислала мать однажды вдруг
Как огурцы солить, не злился.

Смеялись, весело шутя,
Что мамы - это словно дети,
Усердно, каждый день пыхтя,
Картинки отправляют в сети.

Задумался тогда герой:
Давно не получал открыток,
И груз на сердце неземной
Свалился хуже всяких пыток.

Добрался ночью до села,
Где мама целый год скучала...
Она писать ему могла,
Она жила этим, дышала.

Он запретил... И вот теперь
Стоял, боясь ей показаться.
Открыл незапертую дверь,
Готов молить и извиняться...

Но встретила лишь тишина.
На тумбе телефон с тетрадью,
Туда писала всё она, -
Запреты были за печатью.