В Храме женщины две подавали записки,
Озаботились, думаю, чьей-то судьбой,
В двух руках у них веером длинные списки,
И как гром среди дня, слышу – за упокой!
Имена, имена..., Боже! Мальчики – дети!
Сколько сломанных жизней, безвинных смертей!
Что творится? Зачем нужны жертвы нам эти?
Мы заложники чьих-то жестоких затей.
Ведь нельзя день за днём предаваться безумству,
Вечно мериться силой, не видя конца.
Сколько надо могил, чтоб прислушаться к чувству,
Что уже чересчур дорогая цена?
Хор поёт, и молебен идёт погребальный,
В чёрном женщины - глаз их не видно от слёз.
И кладут чёрный хлеб на стакан поминальный,
Плачут свечи, стекает по капельке воск…
Сколько...
© Copyright: Наталья Кимонт, 2026
Свидетельство о публикации №126051707214
Свидетельство о публикации №126051707214
Рецензии