Музыкант-бродяга

По пыльным дорогам, от города к городу,
Иду одиноко сквозь холод и дым.
В руках только гитара — мой хлеб и свобода,
И песни, что стали мне миром моим.
Люди проходят — не видят, не слышат,
Лишь взглядом скользнут и исчезнут вдали…
А я им пою — как умею, как дышу,
Про всё, что осталось на дне у души.


Я — бродяга, певец без приюта и дома,
Мои песни — осколки сгоревшей судьбы.
Не судите меня, я вам где-то знакомый,
Просто жизнь повернула меня с прямой колеи.
Струны плачут, и сердце тихо ломает,
Каждый звук — это память, что жжёт изнутри…
О, прошу вас — не проходите мимо,
Ведь когда-то таким же, как вы, был и я…


Когда-то я жил в тепле и достатке,
Был дом, и работа, и смех за столом.
Любимая рядом — как свет на закате,
И счастье казалось надёжным крылом.
Но жизнь обернулась внезапной разлукой,
И всё, что имел я, исчезло, как дым…
Иду по дороге с разбитою судьбой я,
С гитарой и голосом тихим моим.


Я — бродяга, певец без приюта и дома…


Если услышишь мой голос случайно,
Остановись… не спеши уходить…
В каждой мелодии — тихая тайна,
Жизнь, что уже невозможно вернуть…


Я — бродяга, но я не сломленный ветер,
Пока моя гитара со мной говорит…
И пока мои песни живут в этом свете —
Я всё ещё здесь… значит, я буду жить…