Лоскутное сияние

Не просто шов — а жизнь в узоре,
Где каждый шаг — как опыт, глас народа.
В нём смысл открывается, как в море,
Где каждый знает: это быль.

Ты проживаешь этот собственный рисунок —
И нить ведёт не наугад:
Вот в пляске кружат сто судеб,
Вот лебединый ровный взгляд.

Отец и сын читают строки
Про Родину, что нам мила.
И распрямляются пороги,
Когда влюблённость в речи зазвучала.

И сила в человеке пробудилась,
Как ключ из удобренной земли:
«Нам вместе жить, всем вместе всходить
Туда, где горы дарят счастье».

Гармония костюмов ярких,
И голоса слились в одно
В одном красивом, щедром месте,
Где сердцу восхищаться надо.

На всех узорах — в рисунке есть Россия,
Как самоцветы в кумаче.
То темно-синий, то седой, —
Любовь не вышьешь по линейке.
Она — как камни под рукой,
Что складываются вдоль ручья
В горячий, вечный многострой.

Ты на зелёный фон взгляни-ка:
То не борьба ли? Или лес,
Который посадили близко,
Чтоб он достал до звёздных серпантин?
А может, красный — не пожар,
А самый лучший солнечный пейжаз,
Где речка в теплом, в русском лете,
И лес, и поле на рассвете?

Вот так и творчество: не схема,
А промысел и волшебство.
В нём каждый взрослый или малый,
Найдёт своё, живое, то,
Что взглядом тронешь — и заплачешь,
И, наконец, поймёшь, что значит
Быть частью этого шитья —
Где все мы есть - любимая страна.