Что поэту вьюжный холод?
Что поэту нищета?
Он всегда беспечно молод,
А во взгляде – красота.
Поделиться ей – не фокус,
О любви напеть – горазд,
Может крутануть и глобус,
С мыслью смелой: бог не сдаст.
А тоска, нагрянет – водки
Чарку полную нальёт,
И спокойно, без наводки,
Точно выбьет рифму влёт.
Служит музе, вот, созданье!
Неприступна и горда,
Настороженнее лани,
И пугливей иногда.
Я, поэт – её избранник,
Ни ловец, ни господин,
Без неё как поле брани
Мир, а воин – в нём один.
А, когда богиня рядом –
Златокудрая краса,
То с тобой – войска под стягом
И армады в парусах.
Муза – это пыл любовный,
Невозможная мечта,
Страсти бег неугомонный,
Истинная красота.
Потому хожу в поэтах,
Что с любовью не в ладу,
С ней на разных мы планетах,
Рыщу всюду, вдруг найду.
А ПОЭТ - О МУЗЕ
© Copyright: Сергей Василькин, 2026
Свидетельство о публикации №126051707131
Свидетельство о публикации №126051707131
Рецензии