Гроза отмыла блюдце полдника,
В канавах - горлышка речные.
Чёт-нечет - дней застёжка-молния,
Часы теперь совсем ручные.
И солнце, - снова сбилась матрица, -
Как вставший на ребро пятак,
По половицам света катится
Туда, где золото и мрак.
Уходят облака, творожатся,
И тают, словно детский сон.
У мира прохудилась кожица,
Проткнёшь её – и выйдешь вон.
Ещё секунда – и покажется…
Нет, стану кожей ощущать,
Что жизнь моя опять завяжется
Зародышем в слепых лучах.
Всё будет вкруг меня - вода,
Забьётся сердце, словно рыбица,
И новая моя судьба
Со старой, этой, перекликнется.
гроза отмыла блюдце полдника
© Copyright: Михаэль Шерб, 2026
Свидетельство о публикации №126051700071
Свидетельство о публикации №126051700071
Рецензии