цырвлы

Я обожаю ночи. Ночью бывает тихо.
Белой луны кружочек ищет запасный выход
из лабиринта тучи по звездостраде Млечной.
Лампы горят, как свечи, ночью гораздо лучше.
Ночью приходят цырвлы.
Звонко на тонких лапах цокают по квартире,
ищут кофейный запах.
Сядут к тебе поближе цевкой царапать сердце.
Дуют на лоб и дышат, прячут в ладони тельца,
в локонах прячут лица.
То затрещат, то вспыхнут и вопрошают тихо:
«Что же тебе не спится?»

Я им не отвечаю, что ненавижу ночи.
Можно терпеть в начале, дальше уже не очень
всех этих мыслей стаи, стоны, шаги, ожоги.

Выход необитаем.

В прошлое нет дороги.

Я бы предпочитала в ночь повернуться боком,
спрятаться в одеяле, словно в волне глубокой,
и засыпать мгновенно,
и не гонять бездонно
горечь по довоенным, тихим и сладкосонным,
долгим ночам без страха.

С неба сгоняет тени солнца шальная птаха.

Спрыгнув с моих коленей,
цырвлы
уходят
в стены.