Холмы-ампутанты не помнят своих деревень...
А ветры не помнят протяжный колодезный скрип...
Одни облака, продолжая отбрасывать тень,
Слегка охлаждая затылки лысеющих лип,
Запомнили всё, и стараются это забыть,
Но снова проходят, и смотрят, и чувствуют боль...
Заросшей дороге повсюду мерещится сныть,
И дали, в которых становится снова собой.
17.05.2026
Свидетельство о публикации №126051706625