Жизнь-то, - редко кого любит!
Так, как тётушку Судьбу,
Та, как скажет? То и - будет!
Для тех, кто на их сидит горбу,
Люди у них-же, в - примаках?
А чужое семя поливать,
Это, что - любить, впотьмах,
А днём, - стыдиться целовать,
Того, кто прибился к ним, - пожить,
Он сам? Да не то что-бы мудак, -
Не родной! Что-бы простить,
За любой его косяк,
Ну и - терпят, до поры,
Когда Судьбе, племяшке - торт!
"Наигрались! Игруны,
Держи! - Торт! Во весь живот"!
И не своё всё время, делим,
Добро, а от тех, Кто, - разрешил,
Баранам их лбами и по - двери!
А был-бы родной? То был-бы - мил,
Ну и, - об кого, родные?
Дальше лбы-то, отшибать?
Да, - понял! Надо своё - вымя!
Искать, а нашёл? - Сосать!
Вымя? - Своё!
© Copyright: Сергей Тумаков, 2026
Свидетельство о публикации №126051706235
Свидетельство о публикации №126051706235
Рецензии