Флаги хлопают в ритме с ветром.
Краску выбило с них дождем.
На березевых лысых ветках
Вороны дремлют, мол, - подождем
Что ты тут постоишь, поплачешь
И оставишь водку и хлеб.
С гранита смотрит красивый мальчик.
Мальчику было 20 лет.
Остальные в ряду постарше.
Соседу слева под 50.
Словно мертвые роты на марше -
Обелиски рядами стоят.
И я стою на ветру продрогшая.
Не знаю что над могилой сказать
В граните выбитым нашим мальчикам -
Что отважились воевать.
Мертвые роты
© Copyright: Александра Алексеевна Ткаченко, 2026
Свидетельство о публикации №126051700617
Свидетельство о публикации №126051700617
Рецензии