Было холодно и это раздражало.
Но теперь иначе и жара,
Обнажив отточенное жало,
Колет им с утра и до утра.
Но зачем так сильно? Чего ради
Солнцу в небе печью зависать?
И рука невольно льнёт к тетради,
Чтоб всё это в рифме записать.
Как акын, что вижу то рифмую,
Понижая всякий негатив,
И слова, как дивный плод смакую,
В ожидании поэмо-перспектив.
Только не всегда со мной удача
И порой такой придёт итог,
Где слова, как сморенная кляча,
Спотыкаются о ритм и губят слог.
Ничего. Лист рву и вновь за дело:
Мыслей вить закрученную нить,
Чтобы рифма ягодой созрела,
Чтобы ритм, как сок душевный пить.
Кто-то скажет: « Ай, да хитрый фрукт…Богема.
Оттого и мается душа.»
Что ж поделать? Жизнь, как теорема
И её решаю не спеша.
Убеждаю сам себя: « Не всё пропало».
Хоть удачи поезд мой ушёл вчера.
Догоню его. Уверен. Пру по шпалам.
Что мешает? Исключительно жара.
О погоде
© Copyright: Серж Самору, 2026
Свидетельство о публикации №126051706057
Свидетельство о публикации №126051706057
Рецензии