Тьма, господа, не шутка,
А проба крайних мер.
Свет отрубив на сутки,
Нормализируй смерть.
Пусть она станет чайкой,
Знающей верный курс
В порт, где сакральный Гляйвиц
Переживает штурм.
Тут и прогрессу крышка —
Из глубины пещер
Выйдут святые мишки
В панцирях из мощей.
Дальше блицкриг по плану,
Головы под размер
Скреп голубых экранов,
Ждущих возврат земель.
К чёрту отброшен разум,
Ориентир во тьме
Эхо тупых приказов
Солнце забыть к зиме.
Связь кулаком по морде
Или пинком под зад,
Минус — не виден орден
За сотворённый ад.
Тьма, господа, не шутка...
© Copyright: Колокол, 2026
Свидетельство о публикации №126051706050
Свидетельство о публикации №126051706050
Рецензии
