Виолончель со скрипкой и грозой. Короткий рассказ

+ + +
                «…По-моему, голоса — это так реально, но иногда мы
                их не слышим. А иногда они звучат так, словно
                штормовой ветер подхватил почтовый ящик,
                и понёс его вдаль, как несёт ветер облако,
                которое так же безголосо, как слёзы, или дождь».

Мостовая, залитая дождём.
Двое под вспышками молний.
Возможно, это статуи со дна
атлантического океана.

Она отвела от лица мокрую прядь.

— Если ты что-то не понимаешь, то
не отрицай это. Признать значит видеть,
и точно знать, что ты видишь. — Сбивчиво
говорила она. — Не отрицай того,
что с нами происходит, а признай,
что не понимаешь этого.

Её поразил его профиль.
Она смягчила тон.

— Как ты видишь, что мы вместе, что
порознь, нам одинаково больно. 

Он вспомнил, что у него есть зонт,
но не стал его раскрывать.

— Если мы не будем вместе, это хотя бы
будет контролируемо. —
Сказал он, и отвёл взгляд.

Она хмуро посмотрела.

— Когда ты поймёшь, что не понимать
это нормально, всё равно, что искать
что-то, ответ, ты сразу же успокоишься.

— Ты всё ещё в этой теме? —
Спросил он, всё так же заостряя
каждое слово.

— Мы — всё ещё в этой теме.

Голос грозы постепенно затихал, и снова
бормотал что-то, возможно, названия улиц.

— Я же сказал, что был не в себе.

— Тогда зачем говорить? —
Спросила она глазами.

— Чтобы хоть что-то понимать.

— Что понимать?

— Наверное, себя.

— Ты что-то понял?

— Я нет. А ты?

— Я ничего.

— Нужно попытаться снова. —
Услышал он свой голос.

— И так… Сколько ещё? Ещё, и ещё, и ещё…

Они подняли глаза на небо. Что-то там было.
Виолончель со скрипкой и грозой.
 
Дождь поглотил их. Или это им
причудилось? Они словно ступили в яму, были и сплыли.






(Авторский рисунок)