На Крюково бомба упала опять

На Крюково бомба упала опять,
Где крест нам знакомый с прошедшей войны,
И снова летит самолётная рать
В столицу родимой российской страны.
Уже не советской, но тоже родной,
С Кремлём и церквами, с простыми людьми,
С которыми пили вчера по одной,
Работали вместе с восьми до восьми.
Зенитки палят точно так, как тогда,
И падают крылья на крыши домов,
Казалось, забыли о том навсегда,
Но нет, не проходит такое само.
Войну не излечишь победой одной,
Тем более если врагам нет числа,
Случился наш праздник однажды весной,
Который история вдаль унесла.
Мы можем о мире всю жизнь говорить,
Декреты писать и поднять транспарант,
И песенки петь от зари до зари,
И каждой весною ходить на парад.
Но только над Крюково вражеский свист,
Куда пацифизм весь девается наш,
Вчера танцевали, казалось бы, твист,
А нынче шагаем под старенький марш!
Мы просто солдаты Отчизны своей
С инстинктом каких-то дремучих веков,
А что до Отчизны - спросите у ней,
В оковах сподручнее иль без оков.
Смеялись над зумерами старики:
А те беспилотники в небо ведут,
И вроде ругать их теперь не с руки -
Сейчас у страны они всей на виду.
И рвутся, гляди-ка ты, в военкомат,
Совсем как рвались их когда-то деды,
Бывало, один на семью был солдат,
Который с Победой один был на ты.
А ныне таких будет два или три:
Отец-то на фронте который уж год,
За правнуком тоже получше смотри -
Того и гляди, за папаней рванёт.
Вот так и живём - от войны до войны,
Медали всё те же и те же враги,
И нет в этом нашей с тобою вины,
И нас обвиняют одни дураки.
Не мы научили людей воевать,
Самим умирать нам совсем ни к чему,
Война будто молния в тысячу ватт,
Что импульсы сердцу даёт и уму.
Когда-то закончится эта война,
Виновные будут наказаны в ней.
А наша с тобою какая вина?
Какая цена у расстрелянных дней?