Если б я был художник – писал бы одни марины:
в штиль и в бурю, в грозу или вёдро, и ночью и днём.
Моё море бы было похоже то на перину,
то на строгий топчан;
я бы морем был опоён,
как бывают пьяны только истинные матросы,
что меняют причал
на изящной волны извив.
Над бескрайним простором бы реял я альбатросом
и протяжно кричал,
признаваясь ему в любви.
Только я не художник, и кисти мои – сухие,
и палитра пуста,
и рассохся вконец мольберт.
Я могу лишь словами – о чуждой словам стихии,
я могу – альбатросом, а рыбой в пучине – нет.
Исковерканный стан
субмарины,
гнилые мачты,
похороненный среди водорослей корвет...
Сколько любящих море обглодано морем алчно?
Чем искрятся марины?
Какой берегут секрет?
Если б я был художник, писал бы одни марины
© Copyright: Жук Юлия, 2026
Свидетельство о публикации №126051705593
Свидетельство о публикации №126051705593
Рецензии