Опять зима, и снова на исходе
табачный дым, и водка, и года.
Мы что-то говорим о непогоде,
а думаем - о ком и не всегда.
Вот Лёшка спит на кладбище в Перово,
а Сашка - где-то в Праге, говорят.
Один сгорел на медленном, дворовом,
другой ушёл - и нет пути назад.
Мы воевали, помнишь, за такую,
что и назвать-то имя не могу,
за рыжую, за пьющую, за злую,
оставившую каждого в долгу.
И каждый помнит собственную драму -
звонок в ночи, прихожую, плащи...
А что взамен? Прокуренную раму,
да чайник, да пельмени, да «прощи».
Уходят - кто в запой, кто в эмигранты,
кто в третий брак, кто попросту в ничто.
И только мы, нелепые сержанты,
стоим в строю, застёгнуты в не то.
Налей ещё. За тех, кто не дождётся
ни оттепели этой, ни вестей.
Любовь пройдёт. А дружба остаётся -
тем горше, чем всё меньше в ней гостей.
Потери
© Copyright: Лев Дворянкин, 2026
Свидетельство о публикации №126051704532
Свидетельство о публикации №126051704532
Рецензии
