Воскресное рассветно-дождевое

Намокшие крылья. И «птички» не тянут беду.
И значит – убитым сейчас не пополнится счёт.
Они – только перья, что носят войны чехарду:
Дюраль, и фанера, и пластик, и что там ещё.
Диванная нега. Затёкшая ноет нога.
И лень шевельнуться. И даже вздохнуть тяжело.
И может, ракета откуда-то пустится: гав!
Но лишь бы рычание душу мотать не пришло.
С коптящей машиной убрался от окон сосед.
И чмокает сонно измученный жаждой народ.
И мир, как икона, стоит в первозданной красе –
В творении первом и в околоплодности вод.
Под серою плёнкой распахнуто настежь окно.
Как знак надоеда, как мёртвый и глупый итог.
Ну кто там щебечет – что людям в войне всё равно --
Откуда по венам бежит электрический ток?
Ты снова младенец, седая твоя голова.
Частичка всемерья, войны передышки всерьёз.
Провисшее небо, деревья, листва и трава –
И ковшик ладоней, наполненный трепетом звёзд.
Не Бога и неба – ты только природы раба.
Застылость рыданий в объятиях сломанных рук.
И так деликатно звенит дождевой барабан:
Каплинки-дождинки, слезинки-звездинки, тук-тук…
Как жертвенен листик, прорвавший обет немоты.
Второй выходной, и опять никуда не пойдёшь.
Лежишь в колыбели – Планеты Убитой Мечты.
И так хорошо – что бывает на улице дождь.


Иллюстрация из Интернета, автору спасибо.
                17.05.2026