Я не поэт

Я не поэт и не писатель,
И даже не философ.
Никаких я книг издатель,
Народа никакого голос.

И жить стараюсь честь по чести,
Никто в вопросе бытия.
Не строю дружбу я на лести,
И не любитель выпить я.

Я выхожу гулять один,
И с новой мыслью на устах
Иду в аллее меж осин,
Я с новой мыслью о текстах.

И как на небо я взгляну —
В том небе стая журавлей.
Приду домой — писать начну
Стихи, рассказы про людей.

Сомну листок, потом второй,
Опять рифмовка не идёт.
Так тяжело иной порой,
В стихах мне жутко не везёт.

Не Пушкин я и не Есенин!
Стихи, наверно, не моё.
Как тяжело в поре осенней
Писать рассказы про неё.

«Ах, осень, как же ты красива!» —
И снова в мусорке листок.
Чуть отдохну я от порыва
На разум хлынувших вдруг строк.

И снова, сил уже набравшись,
Сажусь опять к себе за стол,
Со всеми мыслями собравшись:
«Черкну ещё хоть пару слов!»

Я говорил, что не писатель,
И не философ, не поэт,
Что никаких я книг издатель,
Но теплится надежды свет.

Когда;то стану я известным,
И будут все мне говорить:
«Ваши стихи — они прелестны!»
«Светлая вы голова, умеете творить!»