Так бьётся мысль в расплавленном виске,
Простая и неведомая сила.
Как будто имя, данное тоске,
Одновременно что-то объяснило.
Как будто слог, ритмичный и тугой,
Как тетива натянутый над бездной,
Назвался этой выжженной тоской
В надежде, что она теперь исчезнет.
Так мир растёт и, сделавшись, большим
Сминает нас огромным снежным комом.
И тело, враз прикинувшись чужим,
Тоску отныне называет домом.
17.05.2026
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2026
Свидетельство о публикации №126051703328
Свидетельство о публикации №126051703328
Рецензии
