Когда смолкает день в оконной раме
И город гасит тысячи огней,
Приходит отдых — не в пуховой яме,
А тихим зверем к двери у людей.
Он не про сон. Не про пустые стены.
Не про «забыться» в шуме сериалов.
Он входит медленно, почти надменно,
Снимая с сердца ржавчину металла.
Отдых — тяжёл.
Как будто после битвы
С себя снимаешь собственную роль.
И в тишине, пугающе открытой,
Вдруг слышишь пульс, дыхание и боль.
Он требует немыслимой отваги —
Не прятаться в работу до утра,
Не строить жизнь из бесконечной тяги
К тому, что снова выжмет все ветра.
Отдых — не лень.
Он тоньше и нежней.
Он будто сад, оставленный до ночи,
Где запах лип касается ветвей
И время говорить уже не хочет.
Ты медленно кладёшь ладонь в мою,
И тишина становится живою.
Так океан качает синеву,
Не требуя ни берега, ни боя.
И кажется — весь мир устал давно
Быть громким, быстрым, правильным, железным.
Искусство отдыха
© Copyright: Виталий Железнов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126051703233
Свидетельство о публикации №126051703233
Рецензии
