Книга

Продравши глаза, и начистив оскал,
И выпив воды чашу полную
Я главную книгу сегодня искал,
На полке своей переполненной,

В том рваном издании двадцатых годов,
Исчезнувшего столетия,
Скрывается наша основа основ,
И будущий план долголетия.

В той книге сокрыт главный план бытия,
И эхо грядущих событий,
Ну где ты, ну где ты, о книга моя?
В тебе - наши главные нити.

Но нет, день проходит, часами шурша,
А главная книга не сыскана,
Без этих страниц зря томится душа,
И сыплет холодными искрами.

Без рваной обложки нога не бежит,
Слова не поются и голос дрожит,
И крылья большие опять не растут,
И много напрасно сбежавших минут.

Но, вот она, вот наконец-то нашлась,
Сейчас начитаюсь прекрасную всласть,
Вдыхаю грядущего запах,
Скажи, книга, - что будет завтра?

Открыл, а на завтра опять белый лист,
Событий черед не изложен,
И горько рыдает во мне прогнозист,
Отсутствием мысли стреножен.

Но шепчет мне книга,
-твой миг не прошел,
В нем много еще сновидений,
Все будет, наверное, хорошо,
И это без всяких сомнений.

До новой вершины ты точно дойдешь,
Прекрасным бойцом дошагаешь,
И новые главы напишешь найдёшь,
Но то будет книга другая.

Она будет чистой, не мятой, простой,
Совсем без ошибок и страсти пустой,
Без глупостей, смыслов ненужных,
А также исканий натужных.