Ударил нож

Ударил нож. Под лунным светом
Блеснуло лезвие в ночи.
Прошу, читатель, не ворчи
На пару с внутренним эстетом.

Ударил нож, терзая печень,
И нервы сжёг от боли шок.
Кто танцевал и был беспечен,
Лежит застёгнутый в мешок.

И там, в мешке, и планов лепет
Про дом, семью и первый взнос,
Погоды солнечной прогноз,
И плач родных, и близких трепет,

Былое эхо круговерти,
И не прошедшие года.
Ведь что всего страшней у смерти?
А то, что больше никогда.

Ни строчки не напишет автор,
Не прыгнет мысль из под пера.
У смерти множество вчера,
И прочерк на афише завтра.

Ударил нож, обмякло тело,
Покинул дух, застыла грудь.
Лампадка жизни еле тлела,
Погасла вовсе, не вернуть.

Сердца живых, конечно, дрогнут.
И, чтобы не смущать людей,
Не подавая им идей,
Мешок по правилам застёгнут.

А стих для тех, кто раз за разом,
Хотя и не тонка кишка,
Кто жив, но чей убитый разум
Не вылезает из мешка.

Мелькают жизни полустанки,
Несётся поезд, как таран.
Но вот и дёрнули стоп-кран,
Скучай отныне на стоянке.

Живут с горячим и холодным,
И с тёплым сердцем? Ну так что ж?
Живи себе да как угодно,
А, впрочем, помни и про нож.