Поцарапано небо,
кровь сочится с небес;
поле корчится хлебом,
стонет иволгой лес.
Луг забился в ознобе,
ветер треплет ковыль,
и степная дорога
крутит яростно пыль;
и свивает в канаты,
и сбивает в столбы;
и воронкой мохнатой
смерч встаёт на дыбы...
А река, что за хОлмом,
в унисон с остальным
катит мрачные волны
и курится, как дым...
Солнца нет, томный, бледный
свет разлился вокруг,
и душе моей бедной
стало холодно вдруг.
И на сердце так странно -
хоть стенай, хоть кричи...
Неужели не грянут
золотые лучи?
Неужель не рассеют
этот призрачный свет
и душе истомлённой
не отправят привет?
Верю - сгинет унынье,
улетит, пропадёт;
снова нежною синью
заблестит небосвод;
и по белой дороге
я пойду, не спеша.
И умчатся тревоги,
и оттает душа.
Настроение
© Copyright: Ирина Сухова 3, 2026
Свидетельство о публикации №126051700157
Свидетельство о публикации №126051700157
Рецензии