Игра ли это, когда голодают миллионы?
Религии - лишь пластырь
на кровоточащем поле.
А я так и не понял, каково это -
любить,радоваться.
Мне проще одному бродить,
покалеченное тело
в тишине топить.
Я так хочу не просыпаться
день ото дня.
Там, где лёд на реке проломан
и небо душит серой краской,
оно хвалит покойного меня -
зря.
За зря.
За то, что не кричал, когда ломало.
За то, что не просил, когда топтали.
За то, что всё ещё дышу
по старой привычке,
как сломанная кукла -
ненужная,
с оторванной рукой
и выцветшим лицом.
И грязь - лишь комом в горле.
А душа - в гнилом
Петли зла
© Copyright: Алесь Балашенко, 2026
Свидетельство о публикации №126051701198
Свидетельство о публикации №126051701198
Рецензии
