Под рёбрами...

Без всяких заметок и громких советов
Мне снова твердят: "Перетерпишь, пройдёт".
Но только у боли отсутствуют сроки,
И сердце не знает, когда заживёт.

Пусть время стирает чужие детали,
Пусть память уносит ненужный им след -
Но тех, кого вправду до дрожи теряли,
Из памяти вычеркнуть попросту нет.

И сколько бы люди вокруг ни твердили,
Что раны затянутся сами собой,
Есть те, кого слишком безжалостно били,
Чтоб снова поверить в душевный покой.

Мы носим потери под рёбрами глухо,
Как тихий, но вечный саднящий ожог.
И время не лечит - оно лишь, как вьюга,
Учит молчать среди тысячи строк.

И даже когда притупляется память,
И голос любимый уже не звучит,
Внутри остаётся щемящее пламя,
Что ноет ночами и молча болит.

Не каждую рану бинтуют словами,
Не всякую боль можно скрыть под смешком.
Мы просто однажды взрослеем с утратой
И учимся жить с этим тяжким мешком.

И я не прошу ни спасенья, ни чуда,
Ни громких речей о добре и весне.
Есть боль, что навеки останется в людях,
Как трещина тонкая в прочной стене.

А время идёт - равнодушно и строго,
Не став ни врагом, ни спасеньем в беде.
Оно лишь уводит всё дальше дорогу
К тому, кто однажды был целым во мне.

И может однажды, случайно, под вечер,
Когда тишина станет громче людей,
Я вспомню не боль, а последние встречи
И свет от давно потускневших огней.

Не с целью вернуть или заново склеить
Осколки того, что ушло навсегда,
А просто чтоб сердцу позволить лелеять
Всё то, что уже не вернут никогда.

Наверно, и вправду со временем проще -
Не так обжигает внутри пустота.
Но раны души не становятся тоньше,
Их просто скрывает сердец немота...

Мы учимся жить, улыбаться устало,
Работать, встречаться, смеяться порой,
Но где-то под кожей по-прежнему ало
Пульсирует прошлое тихой иглой.

И если однажды меня вдруг расспросят,
Что делать, когда разрывает внутри,
Я молча отвечу: "Не время уносит.
А люди учатся с болью идти".

И пусть кто-то скажет: "Ты слишком цепляешь
Всё то, что давно обратилось золой".
Но только потери не выбирают,
Кого отпускать, а кого - за собой.

Есть люди, что в душу врастают корнями,
Оставив там след глубже старых обид.
И даже когда исчезают с годами -
Внутри их отсутствие громче звучит.

Бывает, проснёшься от собственной боли,
Как будто опять всё случилось вчера.
И сердце, уставшее биться в неволе,
Не верит уже ни словам, ни ветрам.

А жизнь всё торопит: "Иди дальше, слышишь?
Смотри - за окном расцветает апрель".
Но если душою давно еле дышишь,
То каждый рассвет тяжелее потерь.

И всё же, сквозь мрак бесконечных молчаний,
Сквозь холод, что въелся под самую кость,
Мы носим в себе не одни лишь страданья -
Но память о тех, кого знать довелось.

И, может, не в том заключается сила,
Чтоб выжечь из сердца былое дотла,
А в том, чтобы боль навсегда сохранила
Всё то, что любовь в этой жизни дала.