Без покаянья

Не предавай своих стихов,
Не рви усталую бумагу.
Она тебе себя отдала,
Всю белизну своих листов.

Она решила, что твой слог
Далёким эхом отзовётся,
И вместе с ним она ворвётся
В архивы сохранённых слов.

Она так верила в тебя,
Как сам ты верить не способен,
С душой незрячей, будто болен,
Переползаешь за поля.

Она была юна, нежна,
И так надеялась на чудо,
Ждала от жизни только буквы,
Каких не видела земля.

Тогда б она могла блеснуть
Писанием своим священным,
Пленяя сладким вдохновеньем
Не столь удачливых подруг.

И все дивились бы на нас:
"Вот автор, вот его бумага!
Как белоснежна, как покато
Нисходит чудная строка!"

И я старался не предать,
Берёг лиловые чернила
Для исключительного мига,
Когда едва могу дышать.

Так переполнен, так набит
Предгрозовой травой весенней,
Землёй сухою в предвкушении
Бурления небесных рек.

Но всё ж ждала она того,
Что сможет в вечность просочиться,
И белобокая страница
Спесиво ляжет под стекло.

Она ждала Его перо,
А не мои в ночи рыданья.
Усни, прекрасное создание,
Без покаянья моего.