Далеко закат –
близко облака…
Метров шестьдесят
шириной река.
Осень-леопард
ходит – да не слышно.
ДОма Бонапарт -
в треуголке крыши.
Я ведь не о том…
Просто речка в радости -
подвесным мостом
подражает радуге.
Шёл мороз тишайший,
экономил силы.
Всю стеклом тончайшим
реку застеклил он.
Месяц - крис малайский -
потерял ноябрь.
"Мне твоей бы ласки! " -
шепчет :" Я бы, я бы!.."
Ты, ноябрь, не сразу
потерял бы разум
от удара в сердце -
нового отказа…
Превратился б, знаю,
в выдавленный тюбик,
коль она такая,
и тебя не любит.
Над твоей любовью
солнца б слёзы лились.
Глаз налился б кровью,
глаз у солнца б вылез…
Малайский крис
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126051605914
Свидетельство о публикации №126051605914
Рецензии