12. 04. 26

За живое, она - машина.
Битая, но моя, до последнего.
Стоимостью ниже среднего,
Летом не дышит, на зимних шинах.
Как её выбросить из души?
Как её вырвать из сердца?
Разбилась сама, там, когда спешила,
И во всё это, так до сих пор и не верится.

Я пишу слова, и слёзы все настоящие,
Я по ней, за неё - а люди любви не знают,
У металла срок жизни вот так истекает,
Когда сердце владельца ещё горящее.

Я уже ничего не могу исправить,
Только плакать, и делать что нужно,
И как зверя, весь мир меня болью травит,
А уже не противлюсь, пусть будет хуже.

Пусть болит, и все раны смертельными будут,
Пусть горит, как от соли - мы значит живы,
Если кукла я, то где-то нас держит Вуду,
Обнимает всеми руками своими Шива.

Или просто Бог, так любовь показал,
Что она забрала на себя всё плохое.
И теперь, даже пыль её, в тормозах,
Навсегда во мне замешалась с кровью.

Каждый провод её, и холод, разбитому носу,
Не приложишь, не сделаешь, не излечишь...
У меня к Богу много, есть много вопросов,
Но ответ - лишь любовь, заключенная в вечность.

И всегда есть форма, обличие и фантом,
Так чего же ты шепчешь железу - прости?
Выдыхаешь дым-душу, открытым ртом,
Кто заставит сердце твоё цвести...?