В кладовке

В кладовке, забитой вещами,
Что  верно служили годами,
И в доброй такой панораме,
Достойно и гордо стоит...

Он круглый, как наша планета,
Работал весною  и летом,
На поле, судьбою пропетом,
Вынашивал данный лимит.

Неистово верил в победу,
И шёл за командой по следу,
Вернее товарища нету,
А если ты трусишь, беги.

Вратарь, защищавший ворота,
Всё бил его сильно за что-то.
Такая вот видно работа,
Летать от ноги до ноги.

Ему не дарили медали,
Бездумно и часто  пинали,
И с криком в ворота бросали,
Бежал он то тихо, то вскачь.

До старости верен футболу
И самому точному голу,
Прошедший спортивную школу,
Мой славный потрёпанный мяч.

ПРИПЕВ

Говорят, что нет души у мяча.
Вы не верьте-мяч живёт сгоряча,
За победу он бесстрашно стоит,
И летает, как снаряд и кричит.

Говорят, что нет души у вещей.
Вы не верьте. Чаще нет у людей.
И на склоне самых солнечных лет,
Для меня он, как транзитный билет.