Сижу себе на пепелище,
Своих никчёмошных стихов.
Как не хотелось быть лишь пищей,
Для нудных, летних комаров.
Мечталось малость по другому,
Внимали люди чтоб меня.
Но нет же, к уровню иному,
Видать приравнивался я.
Никто не слушал моих песен
И потому уверен я,
Что не особо интересен,
За всё спасибо вам друзья.
Как говорил один философ,
При жизни, (мелочи учтём),
Быть должен всякий без вопросов,
На месте строго, на своём.
Я, что есть сил во мне, старался
И рвался ближе к облакам.
Увы, так грубо ошибался,
Мой глас чужой людским ушам.
И вот я подле пепелища,
Своих никчёмошных стихов.
Как ни крути, я просто пища,
Дессерт для летних комаров.
Пепелище
© Copyright: Джонисан, 2026
Свидетельство о публикации №126051604571
Свидетельство о публикации №126051604571
Рецензии