Шепчи мне, тишина, ведь ценность слова —
В тепле твоей протянутой руки.
Кружат в весеннем вальсе кружева,
А я молчу у говорливой у реки.
Коль нету слов — премудрость не моя,
И эта роль, пожалуй, не стезя.
С Булгаковым (будь Воландом) бы я...
Но в мае постоянным быть нельзя.
Здесь каждый пьян, и джаз гремит сейчас,
В заулках прошлого — стена отчужденья.
Связь роковая — горечь напоказ,
Напиться б этим горем до забвенья.
Листву былой осени ветры сметут,
Тропинки нас к лету опять приведут.
Нет слов
© Copyright: Сергей Саровский, 2026
Свидетельство о публикации №126051604002
Свидетельство о публикации №126051604002
Рецензии