Мы столько, судари мои,
Наговорили в этот вечер…
Мерцают меж дерев огни,
И тьма ложится нам на плечи.
И в этой тьме, которой нет
Ни возраста, ни дна, ни чувства,
Искать бессмысленно ответ –
Она лишь силою искусства
Хоть что-то значит. Та же тьма,
Сосущая любое тело
До кости, досуха – она
За каждым нашим сном и делом.
С ней также пуст горячий спор.
Ее не победить – ни словом,
Мечом, ни выстрелом в упор.
Все то, что сказано – не ново.
«…запас надежд неистощим» –
Так мы, живя по Геродоту,
Взгляд в стену, стиснуты, молчим.
Пчела, забывшая про соты?
Мытарь, не ведающий чин?
Мытари и пчелы
© Copyright: Оак Баррель, 2026
Свидетельство о публикации №126051603075
Свидетельство о публикации №126051603075
Рецензии