Писать я, право, не мастак,
И мысли спутался зигзак.
Срываясь с тонкого пера.
Но бьётся сердце невпопад,
И я рифмую всё подряд,
Как будто жизнь — игра.
Мой слог не гладок, не велик,
В нём слышен стон и хриплый крик
Души, измученной сомненьем.
Не жду я премий и похвал,
Я просто чувства рифмовал,
Поддавшись вдохновеньям.
И толпы шествуют гурьбой,
Довольны вечно лишь собой,
Ворча: -Зачем марать бумагу?
Всё это глупо и смешно,
И пересказано давно,
Не сделав к истине ни шагу?
Но ты из круга вышел вон,
Забыв суетный этот сон,
И над строкой моей склонился.
Ты в тихом росчерке пера
Увидел отблески костра
И в мыслях наших растворился.
Благодарю за этот час,
За то, что свет мой не погас,
В твоём прочтении согретый.
За то, что в муках, в пустоте,
Стремясь к незримой высоте,
Рождались строки, у поэта.
Читателю от Поэта
© Copyright: Мелания Тимофеева, 2026
Свидетельство о публикации №126051602550
Свидетельство о публикации №126051602550
Рецензии