Ловать

Ловать, река моя, тихоструйная, 
Ты течёшь сквозь подолжинские края, 
Где в детстве купались мы, беззаботные, 
Где рыбачили с утра до темна. 

Помнишь, берег песчаный, светлый, чистый, 
Кряж, что птицами был облюбован давно: 
Ласточки носились, стрижи стремительные, 
В камышах — чирки, в тени — вороньё. 

Там, над кромкой воды, в отраженьи зыбком, 
Ивы клонились, плакучие, в дымке седой, 
Осины дрожали лёгким листочком, 
А дуб могучий стоял — как страж молодой. 

Он корнями врос в берег древний, крепкий, 
Ветви раскинул — шатёр над водой. 
Под ним сидели мы, мечтали, весёлые, 
Слушали ветер, что пел нам с тобой. 

А теперь — зарастает кряж песчаный, 
Тростник густой да осока в рост человека. 
Птичьих голосов всё меньше, всё тайных, 
Тишина — не светлая, а чуть зловещая. 

Ловать, не молчи. Скажи, отчего же 
Стала мельче вода, берега — глуше? 
Кто забыл, что природа — не запас на потом, 
Что беречь её надо, пока ещё дышит?