Под этим ледяным дождем,
С губами, стертыми до дыр,
Бессвязно связки полощу
И выхожу в эфир.
Осипла жизнь, охрип Архип,
Скороговоркой вдаль
Какие-то кружат стихи,
Кому-то их не жаль.
В подъезде слышно лишь меня:
Кто спит, кто мертв, кто вор.
С самой собой день ото дня
Глупеет разговор.
Мертвецки тихо. Дом, стена,
Велюровый диван,
Душа, деревья, тишина,
Все - радио-обман.
Настройка внешней частоты
Никак не лезет внутрь,
Скажи, какой герцовки ты?
Объемность этой темноты -
Эквивалент минут.
И что? Пускай нас всех зальет.
Помехи ведь не жаль?
Кружат стихи, и холод бьет
Эмалью об эмаль.
Песнь о моем севшем голосе, и жизни вокруг него
© Copyright: Мария Мотыль, 2026
Свидетельство о публикации №126051600197
Свидетельство о публикации №126051600197
Рецензии