Тысячи слов, тысячи лет.
Пауза, холод, забвение.
Синий берет, белый билет
делят одно поколение.
Реки несут льдины вперед,
палочки, мусор из прошлого.
Ночью мороз стужей скуёт
ход подзастывшего крошева.
Тысячи слов, тысячи лет.
Сколько в любовь было вложено.
Через года скажешь: «Привет.
Ну как живешь, что хорошего?»
— Знаешь, живу потихоньку.
а ты пересилила жалость?
— Знаешь, забудь нашу встречу,
молчи… Видимо, обозналась.
***
© Copyright: Евгений Фокин Первый, 2026
Свидетельство о публикации №126051601649
Свидетельство о публикации №126051601649
Рецензии