Облака

Ты на балкон выходишь плакать, а не петь.
За горизонтом бестолково лупят грозы.
И трезв твой муж, но смотрит как-то больно борзо.
И равнодушно дети – дети вышли в сеть.

На стеллаже колечки, бусы и сорбент
И Бог из Библии мертвецки спит на полке.
Кому нужны твои помады и заколки?
Не сатане не Богу, разве что тебе.

Ты в сон сбежишь, устав от праздной шелухи,
Ты грёзах сладких амазонка, поэтесса...
Богоподобный кто-то, с кубиками пресса,
Тебя уносит в мир где розы и стихи.

Проснёшься, выползешь, поковыляешь в душ.
Посуда ждёт уже тебя, и рыба тухнет,
Смердят мешки давно от мусора на кухне,
С мешками под глазами сонно курит муж.

Бывает ночью редко, всё же иногда,
В тебя он входит пьяно, потно и гадливо.
А ты пытаешься найти себе мотивы,
Свои пытаясь вспомнить нежные года.

Ты на балкон выходишь, всё ж седьмой этаж,
Вот так бы выпрыгнуть туда – мороз по коже.
Муж неожиданно обнимет сзади. "Боже,
За что должна любить я этот персонаж?!"

Пейзаж в окне, семейный хлам – всё день сурка.
Ты вдруг завоешь так по-русски: глухо, немо...
И перемкнёт, видать, там в небе где-то клеммы,
И разрыдаются по-бабьи облака.

@ДимСон