Писатели-поэты ирония

— О чём напишем мы с тобой стихи?
Быть может, о природе или жизни.
Не говори, пожалуйста, писать
О Родине своей или отчизне.

— Ты прав. Оставим пафос дней,
Где слово «Родина» звучит как приговор.
Давай о том, что сердцу веселей, —
О том, как снег ложится на забор,

Как воробей купается в пыли,
Как кошка смотрит в мутное стекло,
Как пёс рычит на эту кошку за окном:
Что он на улице живёт, а ей тепло.

— Вы правы, гимны нынче не в цене,
И лирика, увы, не на наш конёк.
Давай-ка лучше выпьем за весну.
Вот, слышишь? Её мягкий ветерок.

— Я «за». Но пишем без прикрас —
О том, что рядом или за окном,
Чтоб не гоняться нам за рифмой,
Как кот кружится за своим хвостом.

— Как интересно, ведь вы взяли нашу музу
И обернули в наш колхозный быт.
Я даже воробья того запомнил,
И кошку за окном, и пса, что его злит.

Воробушек чирикнул. И довольно.
Собака тявкнула, а кошка отвела глаза.
А мы с тобой вдруг поняли невольно:
Поэзия — увы, не бирюза,
А биография, где ссоры, мир, зерно, вода, оскал,
И где читатели не требуют ответов
С писателя, чтоб он за них стоял.