Когда поток иссяк, куда уходит вдохновение?
Его сменяет липкий страх,
накатывает вал опустошения,
и пот холодный выступает на висках.
Ты хочешь что-то лёгкое создать,
воздушное — про небо с летом,
а вместо этого уже который час
выходит только «Небом» с «Хлебом».
Рождённый, чтоб летать,
не сможет долго ерзать.
Когда отняли крылья — он может лечь,
закрыть глаза и умереть.
Чтобы не ползать.
Не передать словами тот восторг,
когда тебя несёт в потоке,
глаза горят, белый шум в ушах,
подрагивают руки —
и вдруг, как удар электротоком:
«Что, если всё это отнять?»
Что мне остаётся?
Уйти в рутину? И к порокам?
Пропали краски.
Мир стал чёрно-белым
Но всё проходит, как сказал один мудрец.
И вот ты пишешь, пишешь — много и взахлёб,
не отрываясь ни на отдых, ни на сон,
и благодарно шепчешь:
«Наконец».
В потоке обновлено
© Copyright: Андрей Алексеев 12, 2026
Свидетельство о публикации №126051507182
Свидетельство о публикации №126051507182
Рецензии