Шёлк на плечи: стынет вечер —
Отхлебнёшь вино с горла.
Не согреют, плавясь, свечи,
С ними догоришь дотла...
Догоришь — и не заметишь,
Как стучится в глотку пульс,
Как ты свыклась с грубой лестью
И «в порядке я, держусь», —
Произносишь автоматом,
А по факту — на нуле...
Голос сиплый и гнусавый
Шепчет: «Силы ещё есть».
Забивая в крышку гроба
Гвозди, вусмерть истощав,
Обливаешься ты потом,
Но ползешь: вот-вот, сейчас...
Ма́нит броскою обёрткой
Грёзы зыблемый мираж.
Шаткою идешь походкой,
Твердо веря, что в руках
Твоих почти успех, удача
Толкает в спину, только вот
Сей мир чудовищно обманчив —
Рассыплется меж пальцев как песок,
Растает, точно о́тсветы восхода
На стенах зачарованных домов.
Опустошенная, ты встанешь на балконе
И выпустишь мечту под красное вино...
(15.05.26.)
Дотла
© Copyright: Милли Милая, 2026
Свидетельство о публикации №126051506801
Свидетельство о публикации №126051506801
Рецензии