Мысли о капризной Музе

Я изнемог, я весь дошёл до точки,
Уж впору правда руки опускать.
За целый день не написал ни строчки,
А мне статью до завтра выпускать.

Бумага ослепляет белезною,
А от натуги пухнет голова.
О Боже, Боже мой, да что со мною?!
Забыл как буквы складывать в слова.

Вот где-то моя муза загуляла,
И не дозваться мне её, как не кричи.
Она мне чай на кухне наливала,
И жар шёл от неё как от печи.

От муз-то мне совсем немного надо -
Любить, как есть такого принимать.
И очерки о бытности Эллады
Мне на ухо негромко диктовать.

Чтоб  мудрое само плыло мне в руки,
Чтоб взглядом лишь умела  вдохновлять.
Порою в музы мне такие суки
Захаживали, что не передать.

С одной, я помню, чуть не стал калекой,
Состарился душою и лицом.
Несчастней нет на свете человека,
Что на поверку оказался подлецом.

А муза обернулась наваждением,
И приподняв бровь, будто ото сна,
Сняла с едва скрываемым наслаждением
С меня покой рукой как будто скальп.

И я во сне её ловил, всё призывал я,
И речь её как  водицу лакал.
И буквы по бумаге я размазывал,
А толку как с козленка молока.

Царапал стены, ногти грыз и вены,
Предложат смерть, согласен умирать!
Пусть впереди большие перемены,
Скорее бы, устал сидеть и ждать!

Пущу я музе кровь и залатаю,
Страдания - мой удел, готов признать:
Пусть чуть живой к бумаге припадаю,
За радость эту можно пострадать.