В груди — закрытая веранда,
где чай остыл еще с утра.
Там кто-то ждет, не зная правды,
что не придет уже жара.
За окнами смеются ветки,
и город пахнет хлебом, днем.
А я живу, как в старой клетке,
где дверь открыта — но ключом.
И вроде небо стало ближе,
и свет ложится на ладонь,
но я его почти не слышу,
как за стеклом немой огонь.
Все краски — будто на витрине,
все звуки — будто не ко мне.
И даже радость, проходя мимо,
не оставляет след в окне.
Я улыбаюсь по привычке,
но где-то там, под слоем лет,
погасла маленькая спичка,
которая хранила свет.
Иду — а будто не касаюсь
ни мокрых плит, ни теплых стен.
Я каждый день с утра спасаюсь
от незаметных тихих плен.
И только ночью, без причины,
когда весь мир устал молчать,
во мне скрипят чужие двери,
которые нельзя сломать.
Нет свободы в душе
© Copyright: Давид Бабаев, 2026
Свидетельство о публикации №126051506318
Свидетельство о публикации №126051506318
Рецензии