Я бухал поэт проснулся
Сочинил я пару строк
Что-то дернуло снаружи
Вдруг я понял – чуть не сдох
В горле — выжженная тундра
Вместо сердца — медный грош
Жизнь, конечно, штука мудра
Раз похмелье проживешь
Но зато за эти строки
Что родились в тишине
Нам простят грехи и сроки
Там — на самой вышине
Проживем еще немного
Треснем мы бокал вина
И напишем эти строки
А потом в конце Она……
Треснет полбу из похмелья
Словно вещая судьба
Ты не пей, козленком будешь
Вот конечные слова
Муза
© Copyright: Сергей Мухтасаров, 2026
Свидетельство о публикации №126051506110
Свидетельство о публикации №126051506110
Рецензии