Белые росы

Лежит туман на выцветшем лугу,
Как саван на заброшенном погосте.
К родному, опустевшему порогу,
Приходят сны — непрошеные гости.
 
Там тополя уходят в небеса,
Ветрами обнимая старый дворик.
И катится холодная роса,
В ладонь судьбы — отчаянна и горька.

Белеет утро в высях деревенских,
Где детство пахнет сеном и молоком парным.
В морщинах рук, мужских и материнских,
Весь этот мир был вечным и родным.
 
Но город, словно каменный заслон,
Стирает избы, окна и колодцы.
И слышится во ржи прощальный звон —
То дух земли с забвением берется.

Отец сидит на сломленном крыльце,
Глаза полны покоя и устали.
В его суровом, старческом лице.
Застыло всё, что мы не досказали.
 
Как белые цветы холодных рос,
Дрожат года под тяжестью косою.
Здесь каждый корень в почву так врос,
Что не расстаться с плотью и душою.

Уходит век. Печальней и светлей,
Ложится иней на виски и кроны.
Мы — лишь колосья скошенных полей,
Земной любви и памяти поклоны.
 
Пусть рушат стены, пусть несет река,
Былое в омут, где молчат стрекозы —
Останется на сердце на века,
Прощальный свет и чистота березы.