Вечное пламя

В груди живой, где бурь неукротимых бег,
Горит огонь, что не подвластен тьме.
Не в проводах, не в мёртвом свете схем,
Рождён в крови, в дыханье и в письме.

 И с дрожью на руках родится стих,
Как раны свежие, как свет в ночи глубокой,
В них боль и радость, тяжкий грех,
И в них душа не будет одинокой.

 Ни сеть, ни разум цифровой, холодный,
Не сможет повторить биенье сердца.
Не передать им трепет светлый, скромный,
Когда в глазах у смертного - бессмертье.

 Творенье, это клятва плоти и огня,
Где каждый штрих пропитан жизнью бренной,
Где краски грусти, в тайне ото дня,
Рукой написаные вдохновенной.

 И путь творца, как человека - высший дар,
Пусть усомнится он - в сомненье сила.
В несовершенстве мы храним пожар,
Что вечность в смертных сохранила.

 Не дай реке готовых слов укрыть,
Источник чистый, бьющий в глубине,
Кто чувствует - тот истинно творит,
В ком боль жива - тот не сгорит в огне!

 Века пройдут, но встанет вновь поэт
С чернилами на пальцах, страданием в глазах.
И ни один искусственный рассвет
Не превзойдёт рассвет в наших сердцах.

 Восстаньте же, творцы!
Пусть молот ваш звучит
По наковальне этих мертвых, полудурков,
И то, что дышит в вас, пусть громко закричит,
Искусство не заменят безрассУткой.

 Красота родится только в смертной боли,
Истину - в тише мы обретаем.
И пока в груди пылает пламя,
С этим светом лица оживают!

 И даже капля в океане, написав сама две строчки на отрывке чека,
Лишь подтверждение живого
человека.

 *безрассУткой - безрассудная утка ( вымышленное слово)