В Москве ночной, где фонари тускнеют,
Где Патриарший пруд хранит секрет,
Тенистые аллеи тихо зреют,
Готовя нам мистический сюжет.
Горит свеча, воск капает на руки,
Там, в тишине склонился человек,
Спасая слово от немой разлуки,
Гонений вечных, дум, мирских сует.
Он знает: пепел не коснётся строчек,
Что выжжены огнём чужих костров.
Оставит смысл на месте многоточий,
Из лжи, лукавства и коварных слов.
Сплетёт он судьбы хитро и умело,
Расскажет: не всегда любовь – любовь.
А трусость – яд, что точит душу смело,
Страшней ножа, чумы, невидимых оков.
И сквозь года всё в строках сохранится,
Булгаков тайн завесу приоткрыл,
Он показал, что совесть в глубине таится,
В своих трудах путь к истине открыл.
К 135-летию со дня рождения Михаила Булгакова.
Мастеру
© Copyright: Светлана Яцук, 2026
Свидетельство о публикации №126051504263
Свидетельство о публикации №126051504263
Рецензии